Kritiker

Der Blühling ist da!

Ha, ha, sie haben endlich ihre verschiedenen Schnuppernäschen in die Luft erhoben und gewittert, dass da allerhand im Busch ist. Allerdings nicht lange und dann kommt wieder ein Wölkchen, ojemine, da schickt man einfach Amanda in die Wüste und ein paar Krokodile hinterher, sie wird schon irgend etwas daraus machen, ha ha, vor allem, wenn die Eschen blühen und Echsen unterwegs sind. Welcher Schlaumeier hat denn dieses Wortspiel ausgetüftelt? Es ist aber nicht mehr zum Lachen, eher zum Rachkrachen. Naja, meine Lieben, aus so einem schwachen Buchstabendreher wie Eschen und Echsen entstehen noch keine News, auch wenn es Schönwetter hat und der Himmel blau ist. Ich habe da offenbar noch ein wenig zu minimal angedeutet, dass es Torte bräuchte. Ich ahne schon, ich muss eine Konditorei aufkaufen, ansonsten sehe ich schwarz für Gugellandia und meinen Gutfühlmodus. Die backen nichts mehr, ausser blöde Ideen und dumme Sprüche. Pfui Teufel. Und da kann die Amanda noch so sexy vor sechs Echsen herumtänzeln, Echse bleibt Echse und gehört in die Stubeneckse oder die Versenkung. Ha, ha, auch wenn die Luft duftet und schuftet, ist das doch keine Entschuldigung für bäumigen Unfug. Da können sie die Krokodile in der Luft vor und rückwärts zählen, es werden immer mehr, bis der Himmel zu und die Schnauze voll ist. Ich wäre ja mit einer bäumigen Torte zufrieden, ohne Äste, äh Gäste, so für mich persönlich, aber was machen die? Nichts. Eben, und da wundern die sich über Beifallsbekundungen im Minusbereich. Ich wasche meine Pfötchen wie immer im Nichts, die sind selber schuld, wenn sie Dreckpfoten bekommen.

Trödel für Blödel

Aha, es ist soweit. Sie finden in ihren Schrottkisten wieder einmal den Zunder für Plunder, den Schmachtel in der Schachtel und das ganze Gelecke der Zecke für ihre Zwecke. Wie schön! Und dann sind sie sich nicht einmal zu vornehm, im TV zu lichtern und Vorgekautes zu verarbeiten. Igitt igitt, wie armselig. Obwohl mir die Parallelen ziemlich bekannt vorkommen, finde ich es fast gruselig, wenn sie alles so echt machen. Die gehörige Distanz ist ihnen offenbar vollends abhanden gekommen. Wenn der Bradipo noch einen Schnurrbart gehabt hätte, könnte man sie schon wegen Beleidigung und Verbreitung öffentlichen Ärgernisses verklagen. Aber wir sind ja nicht so. Ein schönes leckeres Törtchen für mich und dann ist wieder gut, denke ich mal. Aber wenn die meinen, sie kommen nun ungesüsst durch den Frühling, dann haben die sich aber selber gepicknickt, ich will Torte sehen. Was heisst eine, mehrere. Schon seit Monaten geht das alles hintenrum und wird zwischen den Zeilen verspeist, ich muss mich beschweren. Früher endete kaum eine News-Geschichte ohne zuckersüssen Versöhnungsgruss aus der Küche - und heute? Ha, da muss ich wahrhaftig wohl ersteinmal Hühner klauen, damit die Lori ein Ei findet. Schlimm, schlimm. Aber es muss am Frühling liegen. Denen ist das Hirn verschmörzelt und der Hintern abgefroren. Ich kann mir nicht helfen, aber Torte würde vielleicht doch nützen. Ich warte aber nicht ewig.

Hol's der Kuckuck!

Was es bedeutet, wenn ein Jahr vorbei ist, weiss ja jeder, aber was es bedeutet wenn ein Heer von Jahren ins Land geht, das scheint die Gugellandier zu überfordern. Gugel tut sich schon selber leid, und seine Artgenossen wissen nicht einmal, wie alt sie überhaupt sind, und die Jahre gehen und vergehen. Dabei ist es doch völlig wurscht, wie viele Lenze man auf dem Buckel hat, Hauptsache, man kann sich noch daran erinnern, ha ha. Also das Alter sieht man auch schon ein bisschen dem ganzen Land an. Vor allem, wenn der Rasenmäher kaputt ist. Und das ist er jedes Jahr, pünktlich im Frühling. Diese triefenden Lefzen von der Gugelfamily, ha ha, dieses ungläubige Geschnupper auf dem grünen Gras, man könnte meinen, man hat sich in der Tür geirrt. Kein ungesehen Blümchen weit und breit, kein untrocken Gräselein, feiert, liebe Leute feiert den Frühling. Und Grünling, dem geht es offenbar gut, bringt immer neue Pflanzen und lässt sie im Laufe des Sommers wieder verdörren, es ist jedes Jahr dieselbe Leier, nur haben es alle bis zum nächsten Frühling vergessen. Und ich, Blätterguru und Kuchenexperte, weiss es natürlich am Allerbesten. Mir machen sie nichts vor, diese Klärfritzen und Schnupperfrevler, diese Formwüstlinge und Dekowahnsinnigen lassen nach. Man kann es nicht beschönigen, früher hatten sie noch Geschichten von Unendlichlänge, heutzutage lassen sie in den News ein Küken rumtapsen, gucken blöd und damit hat es sich. Nein. meine Herren, und Damen, so nicht, hols der Kuckuck! Ich will meine Toooooorte!

Alles Bruchpiloten

Na? Ostern gerockt, oder verbockt? Ha ha, naja bei uns war es ja obersaumässig. Das schlechte Wetter wollte gar nicht mehr abhauen. Und als dann am Ostermontag endlich die Sonne kam, düste auch noch so ein Sträflingsflieger aus dem Norden ein. Wobei, er hatte gar kein Flugzeug dabei, das war ja nahezu kriminell. Ich weiss gar nicht, wie oft sie ihn von den Bäumen kratzen mussten, aber als er dann seinen Namen auf dem T-Shirt ein wenig abänderte, kam endlich Fahrt in den Genossen. Während Guido in seiner Frühlingsschlaftrance überall dazunickte, konnte sich der kleine Bär in Gugellandia ganz schön breit machen. An jeder Ecke liess er ein neues Flugzeug liegen und bewies sich schlussendlich im Bücher fliegen. Naja, das kann ja schliesslich nicht jeder. Die Laura würde es eher verspeisen, als darauf zu hocken, und Harry hat offenbar den Schraubenzieher verschluckt, weil er den ehemaligen Tisch nicht mehr zerlegen kann. Des Himmels Bläue diente dann lediglich der Erinnerung, dass man ja nicht Blau macht, wenn nichts blau ist. Ha, ha, also verlegt man Grünling auf den Dienstag und geniesst das schöne Wetter bis zum Bach runter. Und jetzt, wo der Bruchpilot wieder nach Hause gedüst ist, fällt allen erst auf, dass er nichts als Schrott hinterliess und auch noch das Tierlexikon mitgenommen hat. Und dann auch noch mit Bowle im Bauch. Ha ha, aber auch die Luftpolizisten hauen offenbar selber gerne über die Stränge, weil ihre Maschinen blind fliegen und niemand am Himmelsrand hockt und sie rauswinkt. Zustände sind das, wirklich zum In die Luft gehen. Ähämm, oder gibt es endlich mal Torte oder wieder nur schusseliges Gesöff mit Erdbeeren? Igittigitt, grausel.

Kritiker: April 2024